Il venait de finir son jogging du matin, tout transpirant, ce matin il n'avait pas cours et s'en rassasiait. C'était paru pour lui comme une certitude d'ouvrir la porte de la bibliothèque après l'avoir vu de loin. Parcque même s'il essayait de paraître en bonne forme, il avait ce léger secret, ce petit secret culturel. Enfin il le prenait comme un secret, il avait toujours un livre à lire dans son sac, c'était à vrai dire : une sorte de jeu ; quelque chose qui lui permettait de se sentir intéressant, dans un sens avoir une petite dose d'adrénaline lorsqu'il franchissait le seuil de la bibliothèque sans se retourner.

Personne, comme à son habitude, à part un long cuir chevelu sur un corps fin en train de ranger des livres au fond de la salle. Au fond de la petite salle. Un corps inhabituel, un corps familier mais qui ne te rappelait absolument rien. Il essayait de faire marcher son esprit pour déposer un visage sur ce corps, mais il n'était pas physionomiste Yulian. Il n'était pas non plus très bon pour se rappeler les prénoms. Il n'était pas très bon pour accoster les gens normalement, Yulian. C'est à croire que du coté sociable il n'était tout simplement pas bon. À l'intérieur de lui il le savait profondément, il savait aussi que ça pouvait re sur son visage irrégulier, sur ces cernes immaculés et dans ses yeux beaucoup trop révélateurs. Il fronça les sourcils. La lumière des néons au plafond lui brulait les rétines après avoir fait face à la nuit éternelle. Elle se retourna la charmante, mais c'était au tour de Yulian de se retourner. Il déposa son sac à dos sur une des tables en bois en essayant de faire le moins de bruits possible. Elle lui adresse la parole mais il ne lui répond pas, il n'en a tout simplement rien à foutre de ses familiarités. Même s'il avait discerné quelque irrégularité dans un si petit mot. Un bonjour saccadé.

« Vous préférez lequel ? » surgit-il au bout d'un petit moment derrière la bibliothécaire. Ce n'est pas la première fois qu'il voyait ce visage, il le savait à présent. Mais elle n'avait absolument aucune importance, c'était une nouvelle comme parmi tant d'autres qui pouvait arriver aujourd'hui ou demain. Il lui tendit deux livres à chacune de ses mains, le premier était un recueil de poèmes de Verlaine, poète français et le deuxième était un vieux roman norvégien à la couverture défraichie, un peu à l'image de tous ces livres dans cette minable bibliothèque. « Alors ? »

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